anything is better than lies and deceit - arabella

— lies and deceit

BELLA & REINA Liar, I have sailed the seas. Liar, from mars to mercury. Liar, I have drunk the wine. Liar, time after time. Liar, you're lying to me.

Elle divague, Arabella. Voûte céleste qui lui lèche le sommet du crâne, unique compagne de son errance sépulcrale où elle cherche à éparpiller des lambeaux de son être dans les caniveaux engoncés d’immondices des artères d’Izeghar. Crasse qui rejoint ses semblables, les fanges qui s’effeuillent de son épiderme en nécrose mirage sont abandonnées avec un soubresaut de regret à demi-teinte. Pincée de douleur réprimée qui lui ponctionne les soupirs, soupçon de satisfaction qui éclate le long des papilles jusqu’ici aveuglées. L’uniforme semble presque ironique lorsqu’il longe les veinules dégueulasses, lorsqu’il se heurte à une énième carcasse pantelante cherchant à ravaler sa lucidité qui lui dégouline d’entre les dents. Probablement pas à sa place lorsqu’elle est jugulée par les teintes ordurières de l’Ordre, elle sentirait presque les capillaires lui éclater sous les pommettes, cherchant à nimber l’épiderme d’une teinte qui ne trancherait pas trop avec l’écarlate. Jusqu’ici, elle a des allures d’astre laiteux noyé dans des écumes de sang coagulé. Spectacle apocalyptique qui fait écho aux éclaboussures de sa bouche, trop rouge. Trop érubescente lorsqu’elle est éventrée des canines nivéennes de la chienne. Finalement, elle se retrouve face au sanctuaire. Les rainures du bois de l’auberge, bien qu’imbibées d’un éthanol débectant, ont pour certaines été creusées à même le rebord de ses ongles d’ivrogne intérimaire lors d’antérieures contredanse dans les limbes de la trivialité humaine. Assez fréquemment cliente imprimant son squelette ondoyant le long du mobilier jusqu’aux premières haleines moites de la matinée pour que son entrée soit acquiescée. Inflexion du chef, juste assez cordial pour ne pas paraître irrespectueux, juste assez peu pour ne pas s’illustrer comme un putain de collabo. Pourtant, elle n’a que ses couleurs, ici. Que la serpe crade de son patronyme désormais estampillé d’une opprobre poisseuse.

Mauvaise habitude qui ne vient lui violer les pulpeuses que dans ce genre de moments, la clope grésille, trace ses flammèches lubriques contre ses longs doigts. Semblent même chercher à carboniser les chairs de la pécheresse, à l’immoler juste une fois. Mais elles s’étouffent l’une à l’autre aussi rapidement, remplacées par les smogs fantasmagoriques qui s’extirpent de leur tombeau de chair. La trachée est à vif, poumons excoriés par la langue cadavérique de la nicotine. Juste assez pour diluer les relents de bile acrimonieuse qui remontent de ses boyaux, les exhalaisons de sa propre pourriture. C’est presque sucré, presque doucereux. Presque assez pour en oublie le hululement strident de ce void beuglard qui hante sa boîte crânienne. L’ennui. Cette saloperie qui lui racle les contours de l’âme pour la transformer en chérubine en mal de quelque chose. Un rien, un peu de tout probablement. Alors la main s’agite, entame les premiers mouvements de cette symphonie trop connue pour attirer l’attention de la gérante qui s’empresse de faire s’écraser l’ivoire du verre contre le bois massif du bar où elle s’est échouée. Ancrage bien nécessité, alors qu’elle trempe ses lèvres dans le liquide et qu’elle ressent déjà la chaleur de l’haleine de la fièvre s’insinuer dans son organisme. Elle veut l’embrasser à pleine bouche, ce soir. Y abandonner des petits morceaux d’elle, simplement pour avoir l’excuse de devoir les récupérer la prochaine fois pour revenir. Le mécanisme est parfaitement huilé ; bouffée de gitane puis gorgée ; gorgée puis bouffée de gitane.

Depuis le début, son attention était trop poreuse. Obnubilée par l’eldorado qu’on ne trouve que dans le fond d’un verre, pourtant c’est ce besoin viscéral qui lui tenaille les boyaux de tourner la tête. Sur la gauche, que lui intime le subconscient ordurier. Et comme toujours, captive amoureuse, elle obtempère aussi vite, sans même tenter d’objecter. Son regard meurt contre la courbure délicate d’un profil, et instinctivement ce sont les doigts d’une gamine qui décident de venir le tracer. L’erreur est aussi vite détectée. Une brûlure qui lui éventrer la pulpe, et la main se retire avec un empressement bestial. Comme un animal accidenté, les dents d’acier du piège déchiquètent son poignet. Évidemment, qu’elle tourne la tête. Évidemment, qu’elle la voit. La connasse de menteuse dans son apparat de splendeur. « Reina. » C’est plus articulé d’une langue déjà relativement cotonneuse pour elle-même, comme pour vocaliser l’ironie suprême de son propre purgatoire incarné par la nymphe. Sa propre scène de crime, et elle lâche un rire face à l’humour dégueulasse de sa propre fatalité.

« J’avais justement décidé de prendre ma pause. » Pathétique, nouveau rire qui fane la tension jugulante qui s’est logée entre leur deux plexus. Elle lave sa culpabilité d’une lampée butyreuse. La tentative est aussi peu concluante que la crédibilité de sa phrase.  « Enfin, non. Je viens de terminer… mes heures? » Le sourcil s’arque, cherchant à questionner l’autre sur ses propres mots. Est-ce que c’est assez convaincant pour toi? - ce sont les mots qu’elle renfonce dans sa gorge. Puis l’oeil s’échoue fatalement sur sa tenue, sur le blason de l’Ordre, sur le grade estampillé de Capitaine. L’enlacement de lettres n’avait jamais autant épousé la courbure d’un supplice. « Bon, d’accord. J’ai peut-être légèrement menti ? »  Elle ponctue l’aveu d’une inhalation goudronnée qu’elle lui souffle cérémonieusement à la gueule.  « Beaucoup menti. » Foutue pour foutue.  

— lies and deceit

BELLA & REINA Liar, I have sailed the seas. Liar, from mars to mercury. Liar, I have drunk the wine. Liar, time after time. Liar, you're lying to me.

Elle suffoquerait presque à embrasser les smogs de culpabilité âpres qui viennent lui pourlécher les lèvres. Presque, sous toute la luminescence accusatrice qui dégouline des opalines de Reina. Presque sous la moisissure qui commence déjà à perforer les strates de cette pseudo-osmose qui s’était graduellement molletonnée autour de leur duopole, au rythme de la valse éthylique qui avait marbré leurs existences entrelacées. Mais la certitude reste sempiternelle, celle de l’incapacité de la chienne à fuseler ses émotions en un suppôt de réel, incapable de ressentir avec cette normalité éreintante, trop peu habituée à se conformer aux présuppositions des sentiments humains. Là où elle devrait courber l’échine et tenter de gommer les aspérités de hargne des traits de l’autre, c’est plutôt le réflexe ordurier de les creuser d’avantage en infusant leur cosmos d’un peu plus d’acidité. Juste pour le plaisir, ou par cette habitude increvable qu’elle a de trouver satisfaction dans les tribulations, assurément plus festives que les ententes et autres camaraderies mornes. Elle écoute, s’abreuve des invectives comme le ferait un clébard déshydraté jusqu’à la moelle, s’amuse à y inventer une nécessité vitale à laquelle elle s’agrippe jalousement du bout de ses serres moites. La première diffamation est furtive, l’oeil jusqu’alors nimbé d’une bienveillance fébrile se voile bien trop vite d’une méfiance dégueulasse. Mécanisme qui semble bien trop huilé chez Reina à qui la colère semble aller à merveille, probablement habituée à s’écorcher la langue de ces cristaux salins de bile. Elle doute même de la consistance première de leur relation tant l’interversion semble fluide et dénuée de toute résistance qui pourrait lui fourmiller sous l’épiderme. C’est un sourcil qu’elle arque à défaut de dessouder ses pulpeuses pour répondre, pas tout de suite tout du mieux. Trop craintive d’ébrécher cette soudaine flamme qui crachote ardemment le long de la cornée antagoniste, désirant tout sauf étouffer les braises d’une étreinte de paume trop affamée d’offrir riposte. Une sorte de curiosité malsaine, un amusement vérolé qu’elle parvient à gratter dans ses entrailles à l’idée de voir jusqu’où elle irait, si sa verve ne s’émietterait pas lorsque ses chevilles viendraient cogner les portes de leur enfer.

L’accalmie parvient tout de même, embryonnaire et à peine couvée pour qu’elle la suppose éternelle alors que ce sont les doigts qui viennent cette fois la châtier, effleurer la trame rouge de mensonge de son uniforme où elle semble creuser des trous rien que par la force de son regard. Et sous le vernis presque assez épais pour étouffer les teintes qui bouillonnent en dessous, elle parvient à déceler l’immondice. La trace d’une hésitation, une balafre de crainte qui corrode toute la mascarade qu’elle lui glisse entre les griffes, probablement avec l’espoir vivace du condamné qui tente de bluffer son bourreau. Pointe de déception qui lui fleurit sous la langue à Arabella, observant le brasier venir crever progressivement alors qu’elle en dégustait déjà la langue ardente le long de sa peau. Elle sourit pourtant, Reina. Rangée de perles liliales qui crachent les vérités rances, tatouent sa propre diffamation des couleurs de sa sincérité à elle. Les mots terminent par devenir simple fumée au creux de ses tympans, et la bouche épouse une nouvelle fois le verre pour embrasser les embruns âcres de l’alcool. Laver le palais de cette saveur désagréable d’affection écrasée, pour mieux fendre la gueule d’un sourire lors de la rupture avec le cristal. « Tu devrais faire attention à ta jolie bouche, elle dit des choses pas très gentilles. J’risque de m’énerver. Et ça… ça c’est problématique. Alors sois sympa, reste sage tu veux ? » Menace pure et dure, qu’elle ne réalise même pas glisser entre les palabres étrangement parfaitement articulées d’une bouche pourtant partiellement ankylosée. Pour appuyer le fait, la tête se penche légèrement, regard pénétrant toujours sévèrement le sien en y perchant toutes les lueurs de la putain de folie qui lui vrille l’encéphale. « Pourquoi mentir? Je sais pas, pour la distraction, certainement. On ment un peu tous de toutes façons, pas de quoi en faire un scandale. Dis-moi, sur quoi est-ce que toi tu mens Reina? Y’a forcément quelque chose, ou est-ce que tu comptes me faire croire que t’es blanche comme neige? » C’est une mascarade de camaraderie qui est vomie, Arabella qui continue à se parer d’une frivolité étrange qui tranche bien trop avec le tableau qui est distendu sous ses pupilles, en face. Pourtant elle la sent fébrile, contenant des bouillons de hargne dans sa gorge, cherchant à réprimer les flots d’étranges démons qu’elle suppose être là à lui grignoter goulûment l’âme. Ça se sent légèrement dans ses mots, ça résonne violemment dans ses silences surtout. Alors elle pousse, cherche le détonateur qui viendra faire imploser la mixture. « J’suis soumise à personne, moi. Pas à l’ordre et leur culte de Caius et Zarik, pas aux Accords Pourpres, et certainement pas à des gamines un peu trop audacieuses dans les bars.  Pause, réflexion. T’as l’air d’avoir du répondant, montre-moi à quel point t’es courageuse alors. » Acte final qu’elle extirpe du bout de sa clope, tapisse momentanément ses poumons d’une caresse goudronnée, avant de réitérer l’affront en venant lui souffler une seconde fois sa fumée à la gueule. L’avertissement avait été placé, l’action honnie prenant désormais toutes les couleurs d’une provocation superbe.