“ ok, so I lied. ”

— ok, so i lied

BELLA & IMANYmy girl, my girl, don't lie to me. tell me where did you sleep last night. in the pines, in the pines where the sun don't ever shine. i would shiver the whole night through.

Dentelle humaine qui s’amoncelle dans les artères de la ville. Un suppôt dégueulasse d’une vermine affamée cherchant à gonfler leurs entrailles des exhalaisons des autres, pauvres malheureux. C’est un vrombissement charivarique qui suinte de la masse sanguinolente. Un murmure qui crève les tympans, saigne les consciences mutiques qui sont pourtant dégueulées savamment par les orbites. Les membres se mélangent, fatras fétide de suppurations pestilentielles, d’épidermes râpés à la langue solaire, de fringues salies jusqu’à la trame. Certainement que c’est leur propre vice qui transpire, qui imbibe le tissu de son arôme nauséabond. La foule ne lui semble pas hostile, pourtant. Elle y pénètre avec une aisance rance, le rappel divin qu’elle ne vaut pas mieux qu’eux. Qu’elle n’était qu’une pénultième moisissure, comme eux, fut un temps. Et malgré le pigment de l’apparat foutrement pompeux qui colle à l’échine de sa salive moite, c’est la réalisation douce-amère que sa gueule se gausse toujours. Parmi eux, elle n’est qu’une autre pute aux flancs tatoués du rouge vif d’Oceara. Alors, elle les observe. S’autorise la condescendance suprême de faire ondoyer son attention contre les faciès, contre les âmes, plutôt que sur le reste. S’amuse même à se plonger dans les opalines étrangères, souvent voilées d’une sorgue térébrante, percées en leur coeur d’un vice silencieux qu’on n’essaie même plus de museler. Elle s’essaye à deviner. Inventer. S’accaparer des fragments de vie dans les nervures nivéennes qui zèbrent les crânes, poser des noms sur les écumes de supplices qui dégoulinent des expression. Cautérise ses propres ecchymoses avec le baume fétide de l’assurance que oui, ce type pantelant est bien plus accablé qu’elle ne l’est. Et probablement que cette vieille là bas a essuyé plus de pertes que de retrouvailles. Arabella devient chirurgienne des stigmates, arrache d’une canine de putain borgne à sa propre laideur les lambeaux de peaux, pour tenter de voir les viscères. Vives, suintantes de passions muselées, ternies par les doigts trop cupides d’autres. C’est ici qu’elle trouve la beauté, elle. Dans les étalages colossaux de misère. Dans les carcasses difformes, limées par les souffles acides de l’existence. Sous la loupe mirifique de sa conscience antinaturelle, tout n’est que douleur. Douleur et vomissures d’euphorie qui se dissolvent dans ses artères. Elle abandonne l’étude d’un gamin aux talons colorés à-même la patine lissée de l’asphalte, et s’agrippe à son prochain martyr.

Le plan était celui-ci, tout du moins. Mais cette victime lui retourne sa propre lame en plein dans le plexus, l’éviscère avec ses propres limbes qui viennent lui inonder la bouche, dégouliner pour venir pourrir un peu plus le sol. Son éternité semble brusquement se cramer par les deux extrémités, alors qu’elle abhorre la caresse sucrée d’affection primaire qui lui remonte de la trachée. Un foutu parasite qu’elle pensait bien jugulé à la paume de sa bile atrabilaire. Une seconde, peut-être même deux, elle l’aime à nouveau. La trouve belle, la salope. Mais pas trois. Parce qu’elle l’a aussi vue, et que maintenant qu’elle a retrouvé l’étreinte ardente de sa présence, elle se souvient le calvaire de son absence. Le corps bouge, seul, lorsqu’elle part. Cette fois, la fuite est matérialisée et non pas crayonnée par un encéphale amer. Elle ne la suit pas, mais s’enfonce elle aussi dans une ruelle parallèle à la place. Elle avait dispersé les épitaphes de son enfance de partout ici, gravé son nom dans chaque interstice où ses doigts parvenaient à s’enfoncer. Connaît cette ville probablement mieux que les méandres de son propre esprit, l’arborescence tatouée sous sa peau à l’encre indélébile. Son pas est empressé, mais légèrement. Pas assez pour avoir à assumer les soupçons de désespoir qui lui font gonfler les organes, juste suffisamment pour savoir qu’elle la talonne. Mieux, la devancerai presque tant elle parvient à déterminer où elle se retrouvera dans un froissement de secondes. Et quand elle tourne à droite, le cérémonial est beuglé d’une bouche qui s’arrondit aux commissures. Pudiquement, pour contraster avec les esquisses fiévreuses de ses traits qui eux, fusillent Imany désormais acculée dans un cul-de-sac. La main trouve la crosse du fusil enlacé contre sa hanche, l’amant le plus adorateur qu’elle ait. Le laisse cependant là, lui et sa morsure rassurante.

« Imany Kalu… Tu la connais? J’en suis arrivée à une conclusion après avoir beaucoup réfléchi à son sujet. Et tu sais à quel point je déteste réfléchir. Tu vois, je cherchais à comprendre pourquoi elle avait disparu, et ça m’a frappée : elle est probablement morte. Elle doit être morte. »  Cette fois, elle ne se soumet pas à l’étreinte corrodante des regards qui se frôlent. Préfère éluder la vision, la faire valser en simulacre odieux de rêverie consciente. Elle se rapproche, chaque enjambée dévore les centimètres qui semblent la séparer du néant. «  Je veux dire, c’est la seule option possible pour expliquer qu’elle ne soit jamais venue il y a un an, n’est-ce pas? Elle n’aurait certainement pas eu le putain de culot de m’abandonner. » Un mètre, entre elle et la potence. Et quelques poussières, celles des ectoplasmes de ce qu’elles étaient. Auraient put être. La langue est effilée, cherche à assassiner, perforer les chairs en reconstitution de cette tribulation qui écrase sa cage thoracique. Lui arrache ses exhalaisons et fait palpiter l’écho de sa voix. Finalement, elle la regarde. Vraiment, cette fois.   « Dis-moi, qu’est-ce qui m’empêche de te tuer maintenant ?» Rien.

— ok, so i lied

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Les pupilles d’Imany deviennent océan aux écumes funèbres, ses yeux suintent de ces bouillons atrabilaires qu’elle avait tant aspiré à régurgiter. Mais l’amertume est là, elle est bariolée tout le long des nervures ignobles de sa foutue gueule. Ce même visage qu’elle s’était surprise bien trop souvent à balafrer symboliquement sous le nacre de ses paupières, à déchiqueter dans la pénombre rance de sa propre solitude. Celle-là qui lui rappelait qu’elle n’était pas venue, pas pour elle, tandis qu’elle s’était scié la carcasse à coup d’attente sempiternelle. Vision cousue le long d’un horizon qui se gondolait sous l’haleine moite de Phébus, cherchait à y trouver le joyau auquel elle l’associait naïvement. Parce que c’est ce qu’elle avait été, foutrement naïve. Elle qui d’usage ne se jugulait pas à la bouche d’espoirs stériles, pas même réellement prisonnière d’une quelconque union s’était retrouvée immolée par les oriflammes érubescents de sa propre frivolité. Et cette morsure, la contusion caniculaire de sa propre ignominie qui était venue lui bouffer les boyaux un peu plus à mesure que le camaïeu céleste se paraît de ses oripeaux noctambules. D’habitude son amante, la nuit portait cette fois le présage dégueulasse d’un énième abandon à venir ciseler contre son flanc. Celui-ci aurait le tracé sibyllin de ce fragment d’existence nébuleuse. Sacrifié, éclaté sous la semelle superbe de sa véhémence. Elle en avait presque oublié les saveurs, la caresse suffocante le long des côtes, de cette fureur. En aurait presque répudié la liaison pour ses putains de beaux yeux, juste l’espace d’une nouvelle échappée avec la paume lovée contre le palpitant de l’autre.
Ironie emphatique du sort. Celle qu’elle pensait naïade n’était finalement qu’une vulgaire pute. Une autre. Certainement même plus corrodée qu’elle ne l’était elle-même, et elle espérait secrètement lui avoir apposé un peu de sa putridité au fil de leurs étreintes concupiscente. Le prix de son amour, un baiser mortuaire qui faisait ondoyer ses filaments létaux dans les tripes. Mutiquement, la vermine corromps les carcasses, dissous les viscères pour les remplacer par ses miasmes fétides. Elle l’a dans les veines, sans le savoir. L’a qui lui mord le coeur à pleines canines, cannibale amoureuse qui crayonne les contours de ses sentiments à même les ventricules. Une rangée liliale de dents pour chaque gémissement. Imany ne doit plus compter. Mais Imany est aussi accoutumée aux plaies, a été sérénadée de la bouche même de la Misère et le courroux qu’Arabella lui gerbe sur les bottes doit avoir des teintes de réminiscences, des reflets nostalgiques de déjà-vu.
Peu lui importe, elle se considère déjà condamnée. Les considère déjà mortes, est c’est uniquement par caprice de peindre les cloisons de leur tombeau d’un écarlate tapageur qui l’habite. De lui tordre le visage des mêmes plis de peine, d’en faire une reproduction esthétique des tribulations lui enflant l’estomac suite au ressac des vieilles fièvres jusqu’ici étouffées. La bouche se coud, face à la riposte nimbée d’un enduit délicieux. Celui de la résurrection d’une tendresse froide, et elle pourrait probablement flancher. Si chaque souffle d’Imany ne portait pas les cristaux nauséabonds du mensonge. Face à face avec ses démons, la potence lui léchant la nuque, elle a encore l’effronterie de la calomnier. De mentir. Connasse, connasse, connasse. La litanie lui vrille les tympans, menace d’éclater en caillots sanguinolents au balcon de ses lèvres cousues sévèrement. Elle le mériterait, d’être salie par les éructions magmatiques qu’elle lui faisait gonfler au creux de la poitrine. D’être écrasée par le plasma fumant de la rancoeur qu’elle lui avait elle-même enfoncé dans la gorge du bout de ses doigts d’amante injurieuse.
Finalement, Bella se contente d’un rire mauvaise qui vient froisser la courbure hiémale de sa bouche. Placarde sa véhémence tout le long de son visage, étire à outrance les nervures pour qu’elle soit spectatrice de toute l’ampleur de son courroux. « Pas trop tard? » Ironie dégueulasse. Dégueulasse. Elle ressent toute l’amertume lui infusant la langue, et pourtant elle avance à son tour. Devrait probablement tourner les talons et la condamner du même châtiment qu’elle, mais décide autrement alors que sa main agrippe son col avec force. Que de toute sa virulence elle la précipite vers une collision contre le mur qui vient lui grignoter l’échine immédiatement. Mais à contre courant avec le dégoût qui lui brûle l’épiderme, elle la suit, fait échouer son propre corps contre celui d’Imany et écrase sa bouche contre la sienne. C’est un blasphème somptueux qu’elle lui glisse d’un coup de langue contre les dents. La saveur du souvenir d’une idylle jusqu’ici belle devenue vomitive tant le baiser est sanguinaire, évidé de toute trace d’amour. Elle a même le goût cuivré de l’hémoglobine qui lave sa salive lorsque que sa mâchoire entame trop fort ses lèvres. Ses paupières restent grande ouvertes, se délectent de leur propre reflet qui s’étale à la surface de la cornée auxiliaire. Et finalement, la main se détache de l’étoffe pour venir encercler la gorge. Le pouce contre le pouls sur lequel il appuie, appuie. « Va te faire foutre, Imany. » Le mot est presque craché, chuchoté entre deux assauts boulimiques de lèvres.

— ok, so i lied

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Le cosmos cousu par les quelques filaments de distance embrassant les deux sylphide prends les contours gaussés d’une arcane, réalité molletonnée par un arrière-goût ignoble de controverse. Elle devrait s’égorger à même l’acier corrodé de sa haine, infuser la jugulaire ennemie de cette même toxine pour qu’elle goûte aux relents perfides de l’affliction que fait éclore son prénom dans son encéphale. C’est presque devenu une litanie méphistophélique, un ricanement strident qui lui fait vrombir le crâne. Putain de malédiction qu’on tente d’écharper et de gommer sous la langue acidulée de l’oubli, qui porte toutes les teintes de sa propre modestie. Et elle est là, sa plus grande angoisse. L’Abandon, capitale théâtrale de cette destinée qu’elle tente de sacrifier. Mais elle n’est qu’une humaine, qu’un amas de viscères et de sang crade, qu’un cimetière aux passions cramoisies qui un jour où l’autre se consumeront dans l’antre de son plexus. Chienne hurlant à qui veut bien l’entendre qu’elle est émancipée de toute laisse, que le seul joug qui lui fait arrondir l’échine est celui du carnage. Mais sous la pupille de la naïade, c’est le reflet de sa propre illusion qui s’écharde et éclate en une kyrielle de fragments pour faire scintiller en dessous la vérité. Foutue esclave, foutue déception qui lui gondole la gorge sous les exhalaisons de fièvre, foutue Imany qui même acculée au bord de sa bouche reste belle. Elle l’est probablement encore plus, lorsque son épiderme est tachetée de la salive de sa rancoeur, qu’elle lui peinturlure grassement sur les pourtours du visage. La langue agrippe les aspérités, les doigts impriment leur hégémonie licencieuse sur un corps qu’elle brûlait de posséder. Supposait avoir possédé pendant un froissement temporel perché sur les écumes, mais probablement qu’Imany n’avait jamais été sienne. N’avait jamais été captive de quoique ce soit, certainement pas d’une affection étrange à péremption entendue comme la leur. C’est cette réalisation qui avait permis de perforer l’organe le plus profondément, apposé l’entaille la plus jouissivement odieuse. Même éclatée contre le mur, même jugulée par toute la fougue qu’elle parvenait à infuser dans ses paumes, elle irradiait encore et toujours d’une liberté aveuglante.

Gerbante, elle est gerbante. Parce qu’elle aimerait la détester, lui vomir toute les infamies qui éclosent dans ses boyaux à la mention de son nom et de leurs étreintes poussiéreuses, mais il y a toujours ces réminiscences moites et avenantes qui lui polluent les artères. Alors elle se presse plus brutalement contre elle, cherche à lui colorer la bouche d’un violacé macchab, de faire pulser fiévreusement ses veines contre sa gorge éraflée par le manque d’air. De lui faire éclater les poumons pour laver définitivement les dernières cendres d’elles encore juchées contre sa cornée pourtant bien échancrée par la haine sourde. C’est un clair-obscur qui lui nimbe la psychée. Obscurité qui palpite sous la langue, fait grincer les côtes sinistrement, appuie la pression contre le pouls avec davantage de violence. Clarté qui elle, salit l’hémoglobine de l’arsenic du doute qui lui galvanise la conscience. Elle hésite, doute, écharpe sa volonté bestiale d’une nouvelle balafre. Les suppliques étranglées dégoulinent de la bouche d’Imany, essuyées aussi vite par un suppôt frelaté d’indifférence qu’elle tente de rafistoler pour lui éviter d’être éraflée à nouveau. Mais, la sirène ne reste pas martyr très longtemps, s’embrase bien rapidement d’un soubresaut de d’ardeur coruscante alors qu’elle vient lui glisser une lame contre la gorge. Le simulacre est d’autant plus ridicule, imitation muant jusqu’à ses propres mots qu’elle module du bout de ses lèvres tremblotantes. En guise de réponse au baiser hiémal de la dague qui lui perce superficiellement la peau, c’est un bref rire qui tremblote contre la gueule. Sec, évidé de toutes réminiscences jusqu’ici résistantes d’affection. À la place, la paume lâche la gorge et vient cette fois se nicher dans la nuque malandrine, alors qu’elle rapproche davantage son visage jusqu’à faire en sorte que l’autre tranchant de la lame appuie aussi contre la gorge d’Imany. « Tu veux réellement jouer à ça avec moi? Tu devrais pourtant savoir que j’suis une vraiment mauvaise perdante. » Souffle venimieux qui meurt contre l’oreille où elle était venue glisser son visage pour permettre aux gorges de s’unir par cette accolade létale. Les doigts restent étau rigide pour s’assurer que l’hémoglobine commence à perler en face. C’est une nouvelle saveur qui vient rejoindre l’amour aigre, celle délicieusement délictueuse du jeu, tandis qu’elle balaie sa lucidité en appuyant encore plus sa propre trachée contre le couteau. Provocation sublime. « Si je crève, tu crèves avec moi. Qu’est-ce que t’en dis? »

— ok, so i lied

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C’est très certainement avec une ironie cossue qu’elle réalise, à mi-chemin entre la décoration des cristallins perchés dans le regard spadassin et l’étude pudique de son propre reflet que la réalisation lui enfonce son acier corrodé dans le flanc. Elle l’a probablement abreuvée de sa propre démence, Imany. Gavée de ses soubresauts de folie qu’elle a abandonnés en lambeaux sanguinolents sur le pont de son putain de navire. Comme une offrande précieuse, emmaillotée de l’écrin inepte de vieux souvenirs, et probablement qu’elle avait soufflé sur les vieilles pellicules d’elles encore poisseuses contre son épiderme comme on expulse d’une exhalaison rancunière des poussières crades. Et peut-être que c’est tout ce que son être était, à présent. Une salissure amoncelée dans un recoin trop fuligineux de sa barque, là où les vomissures des bougeoirs ne parvenaient pas à serpenter. Arabella se fantasmait oriflamme épicurienne léchant de par les sorgues les plus anachorètes les bouts de chairs esseulées, peut-être même juste baiser peureux le long d’une gorge sanglée, mais certainement pas ça. Difforme ectoplasme qu’on euthanasie dans une veinule abyssale de ses réminiscences, devenue plutôt opprobre que consolation. Les poumons sont nimbés d’une écume bien trop acrimonieuse, et c’est le simulacre gracile d’une noyade qui lui grignote les pourtours de l’âme tandis qu’elle semble guerroyer avec ses propres scrupules pour maintenir l’étreinte létale. Et elle se sent flancher, un froissement de temporalité foutrement sardonique et qu’elle nierait avec toute la fièvre qui s’amoncèle encore en toxine superbe dans son système. Elle sentirait presque l’haleine caniculaire de l’anémie spirituelle lui triturer les pulpeuses, si les mots d’Imany n’étaient pas là pour annihiler toute autre saveur parasite.

Arabella se rassure en rationalisant ses gestes par le désir désuet d’un jeu, et la mascarade semble foutrement crédible lorsque les mots se distillent contre l’encornure de ses tympans, innondent le crâne de leur écho salement réel. La réalité elle, cette chienne vampirisante, commence à éclater en bouillons insalubres sous la langue, lorsqu’elle sent l’effervescence de son propre sang lui tracer des chimères érubescentes contre la gorge. Ça n’est pas un besoin puéril de stimulation qui lui tamponne les viscères, mais bien la motivation atrabilaire de l’envie de maculer l’autre de sa propre ignominie. Expulser toutes les gangrènes carnassières qui dévorent le ventricule pour les faire reluire à la lueur solaire, aux yeux de tous certes - mais surtout les siens. Qu’elle voit, dans le miasme dégueulasse de sa rancoeur, tout le camaïeu de sa félonie. Mais la connasse est certainement trop obnubilée par sa propre subsistance, sa genèse déjà trop infusé d’égoïsme pour qu’elle s’absolve à la juguler juste pour elle, juste aujourd’hui. Juste une fois.

C’est le carillon avilissant de la voix tierce qui l’extirpe de sa transe, partiellement. Jamais préoccupée par les oeillades antagonistes, encore moins soucieuse des sous-tons que pouvait prendre son appellation lorsqu’elle était manoeuvrée par d’autres lippes, elle sent tout de même la fureur de sa poigne s’étioler en craquèlements timides. Le type se dissipe presque aussi rapidement qu’il n’en faut pour Imany pour la repousser, et elle s’épancherait quasiment en un ricanement peinturluré d’ironie si elle avait la présence d’esprit de réaliser à quel point le geste était conforme à la dynamique ordurière qu’elle avait elle-même instaurée entre elle. Arabella se laisse repousser, cette fois, gausse avec aplomb les relents harpies qui devraient pourtant suppurer de ses artères. Elle l’observe, spectatrice du châtiment qu’elle lui coud à même le plexus, les rhétoriques entrant en collision avec sa propre anarchie. Suppôt de trêve, qui ne parvient pourtant pas à lui couler dans la trachée, bien trop comprimée par les peines revanchardes qui la galvanise, elle s’autorise une ultime condamnation en réclamant une dernière fois une proximité entre elle, agrippant le poignet d’Imany avec la furtivité stérile accompagnant son poste. La lame de sa dague trouve d’elle-même son amante, et vient creuser d’un sifflement stridulant le microcosme asphyxiant du cul-de-sac l’avant bras, y apposant une incision incarnat. « J’espère que quand tu verras cette cicatrice tous les putains de jours, tu penseras à moi. J'espère que ça te rendra malade. » La gestuelle est presque aimante, presque nacrée d’un romantisme nauséeux, mais l’exécution est elle ordurière. La lame retrouve son fourreau, et la main lâche l’étreinte alors qu’elle recule, recule, et ce jusqu’à ce que l’échine trouve la consolation de l’entrelacs de briques du mur, et qu’elle se laisse glisser jusqu’à finir prostrée. Jambes étendues, le chef lui est magnétisé en direction de l’éther, agrippé aux hybrides striant la voûte stellaire. « Pourquoi, Imany? » La question est concise, se suffit à elle même alors que les fioritures sont tonitruantes dans les silences. Elle sait probablement ce qu’elle veut savoir, l’a probablement d’imprimé en lettrines criardes dans le crâne depuis qu’elle s’est lovée contre sa rétine, plus tôt. « J’te demandais pas un mariage, juste une journée. Même pas, quelques heures et après on s’oubliait à nouveau. Et même ça c’était trop pour toi? » La respiration est léthargique, à présent. Souffle furieusement contre les lèvres qui semblent écorchées par les palabres bilieuses.